Ломишься, ломишься... Не ошибиться б дверью,
ключ подберёшь, отопрёшь, а слова не те.
Слушаешь и говоришь - я тебе не верю,
мы не в обиде, хотя и не в тесноте -
так поговорка, бок о бок, не значит - вместе.
Кто подвизался на ниве, паши, не спи.
Сделаешь пару шагов от любви до мести,
передавая предательство по цепи -
время замкнулось, пространство несправедливо,
вива история, кто бы переписал...
В этой пустыне когда-то росла олива,
этот подбой на плаще был когда-то ал.
Слово вначале испорчено переводом,
и не узнать переписанное вчерне.
Правда ли это, что некто ходил по водам?
Правда, что праведны павшие на войне?
Милая, веруешь? Молишься, бьёшь поклоны?
Если тебя не услышат, не унывай.
Я отпускаю слова с моего балкона,
пусть их увозит последний ночной трамвай
в город заснеженный, ставший предметом спора -
мой или твой? Кто выносит кому ключи?
Я-то не верю, но вера тебе - опора,
и потому повторяешь слова ничьи -
было и будет, к убитым не достучаться,
вольным положена воля, спасённым - рай.
Видишь ли, милый, война - тридцать три несчастья,
ты между ними, хороший, не выбирай.
Так и живу, бесполезен и неприкаян,
верить хотел, только вышло наоборот.
Кажется, много потомков оставил Каин.
Кто это рядом? Да кто его разберёт.