А где-то там в далеком - далеке
Судьба вновь точит нож на сердце чьё-то,
Иль держит пистолет, зажав в руке,
Открыв в сезон любви свою охоту.
Срезая у людей в душе цветы,
Прокрустово для них готовит ложе,
Стерев их светлые заветные мечты,
И восхищенья возгласы, - О.Боже!-
Она в печали, - Не удастся всех
Схватить своей мечтою за запястье,
Чтоб плачем заменить весёлый смех,
И урезонить льдом кипенье страсти.
И меж родными провести межу,
И камень недоверия на шею
Одеть им. Ясно будет и ежу,
Чем эта пакость чёрная болеет-…
Но есть судьба, чей чист и ясен взор,
В ней нет, ни пошлости, ни подлости обмана,
Её не замарает грех, позор
И обещаний липкие туманы.
Она светла, как чистая слеза,
Она наивна, словно младая дева
И как поэта, свежая строка
На чистый лист ложится неумело.