Мы уходим в закат с поля боя, теряя патроны.
Нам они ни к чему, лишь монетами примет Харон,
Ожидающий нас в Меотиде у тайных затонов,
Где с утра пришвартован в осоке небесный паром.
Нам уже не вернуться, останемся пеплом на травах
Хомутовской степи у пока неизвестных высот.
Там нас встретят все те, кто до нас поспешил к переправе,
Чтобы встать побыстрее в Раю на небесный учет.
К нам навстречу идут, обнимают, не дав передышки,
Окликают друзей и знакомых, целуют родных,
Говорят: "Как добрался? Тебя мы заждались, братишка
В первозданной степи - филиале святая святых.
Ковыли-облака под ногами колышутся зыбко.
Это наш персональный донбасский заслуженный Рай.
Половецкие бабы встречают прибывших улыбкой,
Выдавая талоны на очередь за небокрай.
Вечность смотрит в лицо, стелет под ноги павшим дороги,
Кто-то сможет вернуться, а кто-то останется тут,
Расплетать ковыли и с рассветами спорить о Боге,
Забывая о времени и не считая минут.
Это место порою любому дончанину снится -
Родовою программой в подкорке записанный сон -
Как за ветром вдогонку бегут по степи кобылицы,
И швартует Харон свой паром в Хомутовский затон.
АБ50224