Бери, не бери карандаш,
Всё равно, слова как нагар,
Остывают.
Быть может, какой - то
Неведомый страж
Метелями их остужает?
И гаснет огонь,
Не достигнув страниц,
Не яркое солнце спадает..
А хочется ярких,
Красочных с неба
Жар - птиц -
Они мой альбом украшают.
Пылают своим огнетворным
Крылом, - как будто
Нездешнее знамя ,
А мы с устаревшим карандашом
Не первую скрипку
Играем?!
Но всё - таки тянется
К слову рука,
И лишь карандаш выбирает:
Какая останется в книге строка,
Какая - снежинкой
Растает...