Всю ночь ходил из спальни в туалет,
Наелся, что ли, больше, чем мне надо,
Пил много кофе, знать, душа не рада,
Что я устал жить восемьдесят лет.
Но, может быть, я болен и боюсь
Под утро, пусть случайно, не проснуться?
А ночью биотоки нервно бьются,
И потому с кровати вечно рвусь!
Но это всё не то! Стихи всё лезут
Из длинной ночи прямо с потолка!
Не пишет ночью, уж, давно рука,
И света нет, и нет любви к Ликбезу.
А утром, как всегда, забыл стихи,
Волненья нет, пишу опять другие!
Возможно, не такие дорогие,
Но в туалете были из трухи!
Февраль