Из глубины извечной дали,
Покрытой прочной пеленой,
Все пять стихий в тебе собрались,
И ты обрёл здесь облик свой.
И каждый, веря без сомненья,
Свой сон внимает как живой,
Но понимает постепенно
То, что у каждого он свой.
Для всех есть книга жизней, в ней
Читает каждый свой рассказ,
Не видя текста книги всей.
И будет так ещё не раз…
Быть может явь, иль только снится
Всё, что с тобой произойдёт –
Такая выпала страница,
Никто чужую не прочтёт…