Избитый глупою роднёю,
Шагающей во мрак ночи,
Он чувствовал в себе изгоя,
Что не нашёл к сердцам ключи.
Слепые и глухие люди.
Десятки лет вещал поэт
О том, что завтра с ними будет,
Коли в сердцах не вспыхнет свет.
Плевали люди на поэта,
Пинали, словно он чужой.
Избили, подарив кювету,
Огородив его межой.
Он долго обливался кровью.
И в миг, когда он занемог,
Его поднял своей любовью
Создавший землю эту Бог.
- Плохие мысли, злые люди.
Терпи. Не время помирать.
Не вечно время это будет,
Не вечно им тебя пинать.
Таких, как ты, увы, не много.
Они земли моей цветы.
Ищи их на моих дорогах.
Тех, что такие же, как ты.
Ищи, и собирай алмазы,
В пыли лежащие сейчас,
Пока не видимые глазу,
Но ждущие свой славный час.
И он пошёл по тем дорогам,
Где бил своих героев люд,
Где о любви стихов не сложат,
О счастье песен не споют.
Мечтая о добре и свете,
Поэт искал сердца людей,
Любовью чистой обогретых,
Кто не бандит, не лиходей.
Сердца, в которых нет корысти,
И зависти и гнева нет,
Что не подпустят зло на выстрел
До самого скончанья лет.
Таких сердец на свете этом,
Как ни прискорбно, мало. Но!
Безумно повезло поэту,
И он нашёл из них одно.
Пинали сердце человека
Лицом такие же, как он.
Его не ставили в копейку,
Плюя в него со всех сторон.
Пинали сердце люди – звери.
Пинал дурак, пинал злодей.
А человек лежал и верил,
Что звери вырастут в людей.
Поэт увидел это чудо.
Картина вспыхнула вдали…
Он заслонил то сердце грудью,
Подняв лежащего в пыли.
Ср. 15. 04. 2023г. 15. 04