Куда уйти от склонности к побегу
из мира грёз в реальные дела.
Бессонницей замученное эго
твердит, что мышь горы не родила,
и некуда бежать, всё дело в этом,
кругом снега и льды - таков прогноз.
Конечно, к слову можно с пиететом,
да лучше б ничего не произнёс
февральский чтец лирического склада,
но голос, что кузнечные меха -
на вдохе - жар, на выдохе - прохлада,
хрипящее морозное ха-ха -
смеётся над попытками - куда там.
Беги-беги, реальность такова,
что всё идёт на круг согласно датам,
всё те же мысли, ноты и слова.
И даже ветра музыка повторна,
всё те же переливы за окном
поёт многоголосая валторна,
и жизнь идёт в режиме эконом.
Какой оркестр, забава эгоиста!
Побег засчитан? Вряд ли. Потому
слова, слова... Попытка реконкисты,
падёж надежд и долгий взгляд во тьму.
И всё же, всё же... Музыка прелестна,
она звучит, пока ещё не стар.
Вот сонный город, речка, кромка леса,
и ты идёшь с букетом жёлтых астр,
душа моя... Молчу и не перечу,
и что бы ни придумывал - солгу,
когда бежим друг другу мы навстречу,
самих себя теряя на бегу.