Семь вёрст до небес нам вчера обещали
И от насущной земли отлучали,
И выросла грусть на душе поневоле,
Как нищая роща в заброшенном поле.
Вчера я, оставив деревню, по ветру
Летел, словно сорванный с дерева лист.
Россия, родящая хлеб и поэтов,
Твой облик печален сегодня и мглист.
На ветках дорог стынут избы, как гнёзда,
В разрушенных храмах валяется хлам.
Нас не приучили молиться на звёзды,
Но нас отучили креститься на храм.
Но нас отучили хозяйствовать в поле —
Хлеба и поэты не зреют на нём.
И не с того ли, о Русь, не с того ли
Мы песни чужие сегодня поём.
Семь вёрст до небес нам вчера обещали
И от насущной земли отлучали,
Но все ж у нас есть журавлиная воля —
Опять возвращаться на отчее поле,
Опять заниматься работою тяжкой —
Сорняк истреблять на душе и на поле,
И храмы воздвигнуть. И будет не страшно
Свой путь до небес нам пройти от юдоли.