А снегу нынче навалило
на все возможные пути,
и в пастернаковских чернилах
утоп людских следов петит -
февраль! Не знающий поп-арта,
маляр бесцветных зимних тайн,
он бескорыстно делит с мартом
ландшафта авторский дизайн:
свеченье неба в голых кронах
и хрусталём просевший наст…
Поскрёбыш, он без обороны
весне в распыл себя не сдаст,
но примет белою страницей
изыск её карандаша -
как будто выйдет из больницы,
переболев, моя душа.