Белый цвет облаков из ваты
Бьёт нещадно, ломает окна,
Музыкальные льёт кантаты
На расхлябанные волокна.
Лакированной глади клавиш,
Прикоснуться не думай даже.
Всё что прожито – не исправишь,
Всё что вычеркнуто – не важно.
Из мелодии вязкой стужи
Извлекаются ноты страсти,
По проспекту позёмкой кружит
Белым шёлком в узорах счастье
Расплескалось зарницей в цвете
Преисполнилось у порога.
Знает это бродяга – ветер,
И февраль – музыкант от Бога.