Зажигая небесные свечи,
Улетая во мрак темноты…
Мы готовы забыть этот вечер.
Воплощающий ген красоты.
Подбирая слова в промежутки,
Неоконченных нами стихов,
Этот мир нам становиться жутким...
От чего же он с нами так плох?
Догорают последние листья,
Не спешит возвращаться весна.
И тропа обрывается лисья.
И бушует в сердцах лишь зима.
Под тяжелым, неведомым снегом,
Засыпает цветов аромат.
Все как в прошлом блуждают под небом.
Не решаясь нарушить догмат.
Все так сложно, наш мир первозданный.
Он тяжелою ношей завис.
Вроде был он когда то спонтанный.
Ныне творчество льется на бис...
А когда догорят эти свечи?
И падет этот брошенный мир.
Мы отправимся в самую вечность.
Этот мир подождет лишь факир…