Куда-то в ночь летят автомобили,
случилось что? И около шести
хочу звонить... Мы, помнится, любили
друг друга раньше. Правда, свет мой? Или?
Никак до телефона не дойти.
Мобильный - вот. Беспомощная трубка
всего-то в шаге, но не дотянусь.
Февральский снег поскрипывает хрупко
и гонит мысль - а всё же наберу-ка.
Вращает ветер немощную гнусь
погоды мерзкой. Мыслимо ли это,
всю ночь мечтать и думать ни о ком,
угадывать в рисунке силуэта
Ваш образ. Повторять - скорей бы лето,
но Вас не озадачивать звонком
в такую рань. Увы, наш пир недолог,
а снег в окне печатает петит,
повсюду запах выброшенных ёлок.
Стихи, похоже... Вольник или дольник?
Скорее, белый? Кто ж нам запретит.
Машины в ночь... И шесть на циферблате.
в наушниках Булат - Чудесный вальс.
Не выспался, но только пожелайте -
всё будет - сигарета, чашка латте,
и я опять найду слова для Вас.
А вот звонить не стану - время скудно,
погода кроет белым тротуар,
и требуется меньше, чем секунда,
чтоб образ Ваш, возникнув ниоткуда,
бесследно растворился в свете фар.