Стучат сосульки по карнизу,
Унылый вид в туман покрашен,
Пока на нём ты ставишь визу,
В каком-то запоздалом раже.
Потом глядишь в промозглость
окон,
С полоской росписи весёлой,
А там пейзаж уставший мокнуть,
Где ждут скворешни новосёлов.
Чернеют круглые крылечки,
Провалы окают пустынно.
А мне бы рук твоих на плечи,
Тогда, пожалуй, я покину,
Края заплаканных реалий,
Тоску пятнистого беспутства,
На лунном прожитом опале
Неубывающего чувства.