В комнате страхов ты смотришь свои картинки,
Вспоминаешь удары, ожог и холодный нож,
Помнишь, как с пола виднелись тебе ботинки,
И как улыбался, скрывая улыбкой ложь.
Похоже, что болью тебя уже не проймёшь.
Ты всё искал в отражении то, что стало,
Но душа никогда не покажется в зеркалах.
Нанеси хоть три сотни ран – бесполезно мало,
Чтобы душа показалась в твоих глазах.
Ты всё искал в отражении человека,
Пытался понять, что такое твой “человек”.
Душа не снаружи - сокрыта под слоем тела,
А в отражении только пустой портрет.
И неважно, что тело, по сути, почти что в норме,
Неважно, что шрамы нисколечки не видны.
Ты потерял "человека" в ревущем шторме
Собственной жизни, разорванной на куски.
В комнате страхов ты смотришь свои картинки.
Сотни и сотни зеркал, но в них нет души.
Портреты, что ты рисовал – всё одни фальшивки,
Которые были когда-то тебе нужны.
А теперь они просто портреты, что сожжены.
И, блять, ты не знаешь, куда же тебе идти.