Я выстраивал ритм - бесконечный забор,
Заполняя тетрадь мириадами слов.
Но все тексты - песок - ворох пыльных работ.
И моих неудач вырастает число.
А внутри балаган - мой писательский бунт.
Там сомнения червь множит силы свои.
Я придумал себе столько глупых табу
И от каждого сердце болит и крови;т.
Так практически сдался, сломался.
Почти.
Но, цепляясь руками за призрачный шанс,
Я усердно пишу в одиночестве стих,
Чтобы мог через годы свободней дышать...
Столько самовсего окружает мой мир -
Я построил свод правил до самых небес.
Делал хуже, пытаясь принять конформизм...
Только хуже кому? Очевидно - себе.
Потому и не стал камертоном мечты.
Потому и не сделал того, что хотел.
Только тысячи фраз оправданий пустых
И неверие в то, что смогу я взлететь.
И опять разлетается мысленный шторм.
И пускается в пляс перекошенный ритм.
Я усердно пишу, несмотря ни на что,
Ибо сердце по-прежнему ярко горит.
07.02.2024