Поэтами не рождаются,
Поэзия – крик души,
Которой нужно покаяться
В ночи или просто в тиши.
И слабости не стесняясь,
Будто снятый с креста,
Свою жизнь начинаешь,
Как художник, с холста.
Разложив все по строчкам,
Знаешь всё наперед -
И когда ставить точку,
И горю черёд.