Прости...

Прости, что нам не по пути,
Что не сберегла меня удаль.
За то, что я рядом не буду,
Прости... Прости... Прости...

Прости, что оставил окоп
И что с облаков наблюдаю,
Как мать ожидает, рыдая,
Мой гроб... Мой гроб... Мой гроб...

Прости, что со шлемом моим
Беседуешь ночью подолгу,
А где-то стрекочет о долге
Армада прикормленных мин...

5 февраля 2024 г., Мостовской.