* * *
Писать про сосульки? Да можно, конечно,
про слёзы, про тот же февраль…
Беда океаном накрыла безбрежным;
киноварь, сажа и сталь –
три краски в палитре. И едкое чувство,
готово в сорняк прорасти:
от боли чужой в сердце мертвенно пусто,
пусто в груди.
И кровь стынет в хронике этих событий,
как та новостная строка,
где разом десятки невинно убитых,
а смерть беззаботно легка.
Но чуть отдалишься от сводок с экрана,
минута – и ужаса нет,
всё так же сползает подушка с дивана,
соседи зовут на обед…
Засесть за письмо тянет пуще, и что же:
вон режут мальчишки фигурами лёд!
А там, нет, не там – здесь, сейчас в Лисичанске
смертельный налёт.