Так много лет поэты вдохновлялись
Чем только можно было и нельзя.
Кому однажды бурно поклонялись…
Любимой женщине, природе и друзьям.
Всегда поэту требуется образ.
Он пишет не о ком-то и о чём,
А для кого-то. Это его бодрость,
Его печаль, его некрепкий сон.
Поэты очень часто волновались
За жизнь любимых на своём веку.
Не раз когда-то где-то признавались:
«Её лицо я в сердце берегу».
Всегда поэты, в общем-то, трудились,
Чтоб выразить народную мольбу.
Их в ссылки отправляли, не любили
И запрещали попросту ходьбу.
А есть поэты, чьё стихотворенье
Всегда природу жаждало понять.
Их резко накрывало вдохновенье,
Когда Луна себя могла поднять.
А я пишу, себя назвав поэтом,
Стараюсь все формальности ценить.
Меня не понимает кто-то где-то —
Прошу меня за это извинить.
Но я пишу, не думая о теме.
Я проживаю каждый свой вопрос,
Что задавал себе в ночной поэме.
Я задаю. К ответам не прирос.
Пока я жив, я буду кувыркаться
Со строками и рифмами в блокнот.
Ведь без стихов не смог передвигаться.
Ну что же мы, поэты, за народ?