Осиянный, укутанный в солнце мир,
и как будто всё хорошо.
И как будто не' заплутал пилигрим...
Может, попросту он ушёл.
Далеко. Навсегда. За туманный рассвет.
Тут молись не молись богам -
не найти на снегу первозданный след,
не прийти в первозданный храм.
И как будто всё хорошо на земле.
Солнце кутает мир в тепло.
Я стою у окна, представляется мне,
что вон тот, в сером зимнем пальто,
так похож на знакомца из канувших дней,
на того, кто внезапно ушёл
за туманную даль, за сто тысяч морей...
Солнце.
Оттепель.
Всё
хорошо.
8.02.24