А все стихи - банальны, в общем.
И наша жизнь банальна в них.
Живём, как есть - в пространство робщем,
Отобразив какой-то миг.
Кому всё нужно? Без ответа.
Так было, есть - не в этом суть:
Не всем быть признанным поэтом,
Да и других не обмануть...
Ты сам с собой ведёшь беседу,
С той разницей - открыта дверь...
Сочтёт чужой всё это бредом,
Зато душа чиста теперь.
Сказал, что так давно хотелось,
Чем мучился. Теперь легко.
Примерил даже крылья к телу...
Пусть не поэт, но без оков.
8.02.24