ко мне приходит в сны песочный человек.
сюжетов этих снов ты не найдёшь дурнее,-
закончился под них двадцатый стрёмный век,
но двадцать первый - стал ещё стремнее.
ну где же, sandman, твой волшебный блеск
лучей мечты наивной, словно детство?
ведь ты остался в позе арабеск, -
стоишь, и никуда теперь не деться,
а время мчится, словно тот состав
к тебе, где ты застыл в нелепой позе.
не ледоход пока что, - ледостав,
и рано зацветать даже мимозе.
а ты, как тот дурак, в балетном па
торчишь среди теней, а не людишек,
и вся эта безмолвная толпа
незряче в чистом поле тебя ищет.
какой спектакль ты хотел сыграть
для этих зомби сотни раз треклятых,
где принц и нищий тянут время вспять,
а память в белых пятнах и заплатах?
и раз стоишь, то в арабеске стой,
как будто всё естественно, - как было,
но больше им о родине не пой,-
она им птицей-тройкой в три кобылы...
застынь, замри с печатью на устах,
снега сойдут, пробьются к солнцу травы,
и ветер унесёт песчаный прах,
тебя, и пыль развенчанной державы...