Да что мне до французских ваших башен,
Когда свободы не было и нет,
Когда грядущий день, увы, вчерашен
И ведьма смотрит в ночь через лорнет…
В краю границ, где бродят часовые –
Неумно как-то грезить ни о чём.
Иду в лесу столбами верстовыми
С холщовым рюкзаком через плечо.
Иду творить свои ограниченья,
Что никакой редактор не возьмёт…
Он – экзорцист иного назначенья
И палачам акафисты поёт.
Всё, что создам – прочту богам и птицам
И тишиной мгновенья наслажусь…
Слетает клён закладкой на страницу…
И я не я, и сам себе кажусь.
А ты кичись отрубленною славой
И шелести купюрным веерком,
Неся себя по улицам, по главным,
Под хохломой расписанным платком…
Представь, лишишься денег, друг эфира,
Сомкнутся ставни, вырастет стена…
Как хорошо быть человеком мира,
Когда монетой полнится мошна.