Память рисует странно
мои города и страны,
яркими красками-море,
серой штриховкой-горе
Сиреневый город из детства-
в прозрачной простой акварели,
дороги любовного бегства-
в бордовом и красном сгорели.
Любимые лица-моложе,
размытые контуры-строже,
а первой любви ресницы
рисует доверчивой птицей...
Стирает плохие наброски,
где серо и тускло писалось,
и были там краски неброски,
и вот ничего не осталось...
Закрасит эскизы,где больно,
размытой нечеткой пастелью,
и их уберет своевольно
в заброшено-дальнюю келью
Рисует она неустанно,
меняет на полках картины...
Быть может, смотреть перестану,
быть может, стряхну паутину
Творит и зимою и летом,
и жизнь для нее-вдохновенье.
Не знаю я, было ли это,
иль памяти это творенье...