В холодном свете фонарей
блестящей дымкой веет снег,
ночь призрачна, молочных дней
разбросан жемчуг в полутьме…
проходит день, как будь то поезд,
обыденно вещеет цвет,
и ранний вечер — сразу поздний,
и ясных звёзд не виден свет,
зане укрыто мирозданье, —
то вновь летит над миром снег…
и не сбивается с дыханья,
что взор, блуждающий во сне