Ноябрь на исходе, - плачет небо
И настроенье в минусе с утра,
И мысли о былом за хмарью следом
Блуждают, как бродячие ветра.
Спешу за ними в ореол восхода
Над крышами сибирского села,
Где жизнь хранит мои истоки рода
И сруб, в котором бабушка жила.
Малёхонький, бревенчатый - избушка
С уютной, деревенской простотой,
С часами старомодными - «кукушкой»
И печкой жаром пышущей зимой.
На окнах голубые занавески,
В углу – икона и лампады свет,
И на столе ажурные салфетки, -
Куда не глянь – шестидесятых след.
Мне дорог скромный домик с палисадом, -
В нём гостевали, и не мало раз,
У бабушки внучата под приглядом,
И было в нём тепло не напоказ.
У бабушки такой родной и близкой,
Познавшей долю жизни без прикрас,
Всё было просто – не было изысков,
Но главное – она любила нас.
Была в ней Божья искра пониманья
Чад малых, их неопытной души
И мудрость в тонком деле воспитанья
Без зла, и осужденья детворы.
Как солнышко она светила детям
В заботе о насущном, о благом,
Весь путь её благочестивый светел
С молитвой о родных в пути земном.
В сердечности её купалось детство
И обретало крылья за спиной
В традициях фамильного наследства,
Наполненного святой теплотой.
С тех пор немало вёсен пролетело,
Эмоций летних, предрассветных снов,
Осенних осмыслений истин зрелых,
Но память этих лет волнует вновь.
Вот и сегодня благодати дымка
Переполняет памяти сосуд
И бабушкина жизнь горит лучинкой,
И слёзы умиленья сердце жгут.
(Посвящается бабушке В. Ф. Решетовой/Сташевской)