Какая гнусная игра —
всё выше ставки:
на жизнь и даже на слова
острей булавки.
На сон, на кофе и на соль –
всё дорожает.
Бесплатной стала только боль —
она сближает.
Зима тюрьма ; мотаешь срок.
Отбудешь – славно.
Как будто в кому впал сурок —
и ты бесправна.
Ещё не завтра звон ручьёв,
галденье птичек.
Февраль озлобился, суров...
Но нет отмычек
из ада в рай /да ждет ли кто?/—
замки из стали...
И не поможет долото,
оно ж и спалит...
Сидишь, подрезанный лассо,
и ждешь развязки:
вдруг провернётся колесо —
помчит савраска.
Туда, где выцвел белым страх.
Подбой ; клубникой.
Зима на голубых холстах —
закрытой книгой.
Где зацветает трын-трава,
очнувшись в пасху,
теряют смыслы все слова,
слетают маски...