Слова в строке, а строки на бумаге,
Лист за листом. Порядок. Чёткий смысл.
Душа ж блуждает где-то там в овраге,
Там холод, сырость и вкус ягод кисл.
А сладкое, пожалуй, и не надо,
Хотя хочу душевного тепла.
Но лист - за поиск в холоде награда.
А вдруг сгниёт, сгорит? Тогда беда.
Когда от жизни остаются строки
И чьи-то греют души сквозь века,
Тогда полезны всякие уроки.
А если нет? Зачем тогда вся я?