Бегу, спешу, врываюсь и сияю.
В кругу родном позволено сиять.
Все знают, что опять я опоздаю.
Я вправе точной быть и поздать.
Я излучаю множество энергий,
На всякого по-всякому свечу.
Есть терпеливо ждущий отче Сергий,
О нём я вспомню, глядя на свечу.
Он строг и мудр, он ждёт, когда ж созрею
И к богом данной мудости приду,
Но мудрой быть иначе я умею
И узкий путь монахинь не ищу.
Молитва - это что? Чем хуже проза,
Когда в её основе чистота?
Чист, как бумага, дух. А там угроза,
Что там всё лучше, но не нас, а зла.