Вновь старый город пыльный и засушенный.
У арыка приют карагачей.
Апорт слегка валяется надкушенный
Играя светом солнечных лучей.
Летают бабочки.Капустницы наверное,
Чуть желтоватые и миг полёта для,
Их провожают вдаль продолговатые
И пыльные опять же тополя.
Фонтан "Неделька" камешки пузатые,
И травка меж растрескавшихся плит.
И облака гуляют розоватые
И горлинки садятся на гранит.
И осы с их добычею законною
Естественны в их хищной прстоте.
И ласточки.Их гнёзда подбалконные...
Таким я помню август в Алма-Ате.