Сегодня холодно пока,
но небеса не без греха,
из труб белёсая рука
всё в небо тянет потроха
Что спрятано в духах таких,
а может жизненный архив,
упрятан на виду как стих,
в нём много слов, но где мотив.
Простите утро, будет зной,
ворона чёрная душа
припёки спрячет за спиной.
оставив нам зимы ушат.
Словам идти, поэт в пути,
тут сага не одной души,
звучит она в его горсти,
старуха скажет – спрячь гроши,
возьми подшитые, прости,
ноге тепло, вот и чеши,
Никола будет вёрст с шести
к кресту молитву соверши.
Бодяга ночь, ни огонька,
был паровоз, земля ничья,
сюда бы Бурку, чай конька…,
вот банька, дверь, да и бадья,
печурка в уголке, дрова,
о Русь, заботлива, добра,
не спросит у тебя права,
газеты вспыхнут рупора.
У печки ночь, что купола,
трещат на паперти слова,
квадрат Малевича - пола,
чернее черта голова.
Дрова зачахли, угольки,
проём стекла, день воскреси,
звезда ушла в носовики
сказав простуженно мерси.
Дорога в даль и юный лёд,
у Сухоны есть поворот,
хрусталь прозрачный воду гнёт,
того гляди откроет рот,
Поленом выслан поводок,
вот берег, берег белый мох,
погост, под ветром крест продрог,
слеза в глазах, поэт оглох.
Минуты капали пути,
закат забился в свет свечи,
а крест в душе ещё нести,
в ночи заплачут трубачи.