Забудешься на миг в толпе людей
во всяких Лагерфельдах и Армани -
войны не слышно, разум твой - халдей
твердит, что мир вмещается в кармане.
И спину гнёт угодливо, и врёт,
мол, каждый миг в руках Творца кустарен,
а каждый из людей идёт вперёд,
и ты здесь гость, незваный, как татарин.
Идёшь себе, тараня воздух лбом,
война вдали, но ты читаешь сводки,
прочтёшь, а после в случае любом
бросает в жар не хуже, чем от водки.
Кустарщина. Основы ремесла
Творец познал, но дальше - надоело,
сгущаются сивушные масла
в умах людей - кому какое дело,
что штучного желается порой
хотя бы мига, только не масскульта.
Но ты не бог, не царь и не герой,
отравленное время, как цикута,
съедает мозг, итог непоправим -
идёт война, так нужная кому-то.
Но даже под одеждой модных фирм,
похоже, постепенно зреет смута.
Где тонко, там и рвётся? Тонко где?
Везде, кажись. Считаешь - нет? Куда там.
Краснеет кровь Христова на гвозде,
а сам Христос помилован солдатом -
удар под сердце, сделанный копьём.
Восславим прокуратора? Не надо?
Не пить вино? Так мы и так не пьём,
и в мыслях, и в делах довольно яда.
Мы пишем, дорогая, день деньской
друг другу письма, но не отправляем,
поняв, что жизнь отравлена тоской,
пожарами, стрельбой, собачьим лаем,
но где-то далеко... Служенье муз -
довольно бестолковая затея.
А если сам Господь не дует в ус,
то к лирике любовной тяготея,
опять - я к Вам пишу, мой визави.
Знакомо, да? Всё штучное, поверьте.
когда война, то лучше о любви,
а что ещё останется на свете,
когда с неопалимого куста
последний лист летит, немного медля...
И только мысль извечна и проста -
идёт война... Да мы в своём уме ли?