Февраль, устав от ветра, стал сутулым,
И, если б не крепчающий мороз,
Мне показалось, осень вновь вернулась
Печалиться – надолго и всерьёз.
Но, видимо, природа заболела
От наших обезумевших проказ:
То снег метёт, стеля свой саван белый,
То дождь впадёт в молитвенный экстаз.
И между делом мне лишь остаётся
Испить пустынной улицы печаль, –
В конце тоннеля, иль на дне колодца,
Увидев горний свет благих начал.
Захочется на миг, что б жизнь продлилась,
В ней всё имеет собственный резон.
Но только для чего такая милость?
Стоит февраль, а значит – не сезон.
===================
Фото авторское.
Февраль за окнами, и вьюга по заколдованному кругу
метёт. Сугробы, как стога, и мысль теряет берега…