Он уходил. Тоска по спальне бродит,
А в воздухе висит немой вопрос.
Он ждал. Он как-то медленно уходит,
Но... будто к нёбу мой язык прирос.
Не позвала и не остановила,
Но понимала, это – навсегда.
Тоска за горло яростно давила,
В окно стучала вьюгою беда.
Он уходил. И только так уходят,
Слегка сутулясь, знал: не позову.
Он предстоящей был не рад свободе,
Надеялся на сказку наяву.
Зачем молчала? Он же был мне нужен!
В душе, как за окном, мела метель...
А на столе стоял холодный ужин,
А за стеной – холодная постель...
Февраль, 2024 г.