Как выстрел,
иль как перышко с подушки,
что набивала бабушка в прошедшем
тысячелетии, на книжке слово
- Пушкин -
отсвечивает золотом поблекшим.
Та книжка песен славного пиита
Руси хранит предания и тайны -
и про старуху у разбитого корыта,
и про царевну во гробу хрустальном.
Про петушка на цАревой макушке,
про бочку, ветром по морю носимую…
Такое вот простое слово
- Пушкин –
всё объясняющее и необъяснимое…
На белом –
черные следы у Чёрной речки.
И снега чистый лист забрызган красным.
Барьер между убийцами отмечен -
всё так нелепо,
бестолково и напрасно.
Усталый раб – расстрелянный пиит.
В горящем теле, как в аду душа теснится,
но вот из клети выпорхает
и летит -
летит на Небо раненая птица!
Над куполами – в горнее полёт!
В обитель дальнюю из сей страны далече…
Так блудный сын в свой дом родной идёт –
Отец встречает и бежит к нему навстречу!
Заветной лиры в Небе льётся песнь!
И с Неба перышко закружится в полёте…
Душа жива! Поэт не умер весь!
И золото блестит на книжном переплёте…
***