Будет жизнь после нас - по приметам,
будут массы из праздничных толп
что, превысив расходные сметы
отодвинут вселенский потоп.
И не будет ни чада, ни смога,
успокоится в небе вода
и не станет святых демагогов
и кликуши уйдут в никуда.
Будет век запредельных, на грани -
световых, и за грань, скоростей.
Только свет превозвысят не с нами,
что сверхсвету до наших костей.
Что им всем до окрашенной боли
удалившей сетчатку из глаз,
постепенность - не главное что ли,
если чудно умрёшь в первый раз.
Где-то явят обычное чудо
возопив, что есть правда во зле,
но уже на земле нас не будет,
на прекрасной и горькой земле.
И сидит в моём теле прогнозом
прорастающий будущий злак,
злак - естественность, злак - это проза,
наступающим жителям знак.