Февраль. И сменят тихий снегопад
седые вьюги, и в сугроб уткнутся.
Я захочу весною обмануться
и унесусь мечтами в дивный сад,
себя представив в кресле у крыльца,
а может, с чашкой кофе на террасе...
Но жизнь моя летит по серой трассе,
где нет садов, а трассе нет конца.
Мечты и грёзы губят прагматизм.
Всё это мне когда-то помешало,
упавшим на дорогу камнем встало
меж тем, что рвётся вверх и тянет вниз.
"Ну, что ж, – судьба» - опять скажу себе.
Судьбе, выходит, вовсе безразлично
всё то, что рухнет в нашей жизни личной.
Она не помышляет о борьбе.
Даль манит светом, неба синевой,
а жизнь идёт, ползёт, в асфальт вгрызаясь.
И я, от этой серости спасаясь,
ныряю в книги прямо с головой.
В них мой портал в счастливые миры.
И пусть они из шрифта и бумаги,
здесь я, из рук не выпуская шпаги,
вникаю сердцем в правила игры.