Бусины по полу врассыпную,
божьими коровками на луг.
Ты хотел меня совсем ручную?
Присмирить меня не хватит рук.
После я, конечно, пожалею:
догонять - совсем не про таких.
Стану плакать так, что обмелею.
Вот мой стих, как ветер в ивах, стих.
Собираю капли сердолика,
как бруснику посреди болот.
И давлю в себе зачатки крика,
ягоды закидывая в рот.
Сердце полно горечи брусничной,
а язык распух от терпких слов.
И теперь до боли поясничной
собираю бусины с полов.
Ты рванул - я вырвалась. И что же?
Память выметает до сих пор
этих бусин, так на кровь похожих,
этих бусин распроклятых сор.