И в оковах ужасного сна,
разминая затекшее тело,
выводить чужие слова
и стирать их совсем неумело.
Вопрошать «для чего» и «зачем»,
согревая озябшие пальцы,
отдаваться в мысленный плен,
позабыв, что они скитальцы.
Пропускать ответа мотив,
закрывая глаза пеленой,
и писать в тишине новый стих,
чтоб почувствовать вечный покой.