Его мысли плетутся в рифмы,
И свобода им сильно нужна,
Это есть рукотворный символ,
Их лелеет его голова.
Так рождаются эти строки,
И в ночи он пишет слова,
Выжимая из ручек соки,
Их выводит скупая рука.
Созидает творец ценность,
Наполняя красотой жизнь,
И таким уйдёт в вечность,
Оставляя свой афоризм.
Вспоминая твои изгибы,
Он почует в душе пыл,
Вспоминает ночные беседы,
Как о мире с тобой судил.
Оставайся такой же хорошей,
Это все для тебя я творю,
И наверно прочитав строки,
Обронишь возможно слезу.
И за ней придет улыбка,
Бесконечно украсив лицо,
Ты достойная каждой строчки,
Ты главенствуешь в этом кино!
Пусть останется это на память,
Без каких-то смыслов пустых,
Просто очень хочется верить,
Что поэт где-то здесь был…