А я всё жду в окне, на снеге верный слог.
-Господний промысел и вымысел, вершок-
Вот обернётся ясным солнышком восток,
и треснет зло и хрустнет звонко позвонок.
Ну а пока, перста не вижу до сих пор.
а небо серое, как накипь, явно вздор.
Под вечер ворона крыло на пол земли,
и это чёрное, снега вдруг замели..
Февраль, надежда- безнадёга, как всегда..
и тает быстренько под вилами вода.
Его лопатами гребут, но всяк каприз,
то снежные валы, то талый низ.
У человека есть своё пальто, картуз.
Шарф для обмотки явных мыслей, зуба-флюса
Пальто обычное, теперь то явный писк,
а вот лицо у гражданина, обелиск.
Умён не по годам, давно старик,
душой состарился, хоть возраст не велик..
И хорошо, закутавшись, молчит...
Кричать охота, да беда-то не велит!
И он молчит! составил своим телом сей пейзаж..
На небо он не смотрит, он типаж.
А типажам, до неба веком не дойти...
спросить у Господа:- Куда же нам идти?