Всё хорошо.
Паста
На хлеб намазана.
Сделано.
Съедено.
И каждая крошка
Намедни проглочена.
Осталось лишь самое холодное блюдо из всех.
И тогда – успех.
Бог велел возлюбить врага своего,
А в ночи приходил
и молил:
"Возложи
Сына,
Не усомнись во мне.
Он агнцем в небесе
Взойдёт,
Хоть кровь его,
Просочась
Через жертвенный алтарь,
Смешается с землёй".
Я проклял тебя давно.
За ложь твою
И объятья твои,
В ночи
Душившие,
Что есть мочи,
И шептавшие:
Молчи.
Души твоей
Мало.
Мне нужно всё!
Плоть твоя
И сына твоего.
Всё хорошо.
Паста
На хлеб намазана.
Но почему
Я не могу
Избавиться от вкуса крови во рту?