Каждый день возвращаешься к мысли,
Век подспудно тебя тяготящей.
Ты один. Твоя жизнь черный ящик,
Из которого если б и выселили,
Все равно б он остался с тобою,
Каждый день пустотой отзываясь,
Поствоенного радио воем
На танцполе безногого вальса.
Как забытую душу и совесть,
Свои кости бросаешь могиле,
Сделав ход, чтоб потом опять бросить,
В абсолют возводя отчужденность.
Восхваляешь заезженный принцип,
Образ жизни, бренд мертвого стиля.
Все мечтая как прежде напиться,
Когда пить навсегда запретили.
Часто слышал ты должен ты нужен
Но над горкой остывшего пепла
Вопрошаешь зачем же кому же
Есть вообще ли кому-нибудь дело?
На страницах неизданной книжки
Ты тоску превращаешь в архивы,
Слишком сухо и холодно слишком,
Но стараясь быть все же счастливым
Ты стараешься с виду счастливым,
Пусть хотя бы сейчас, ненадолго,
В кратковременной лишь перспективе,
Не своим завещая потомкам
Свою боль, свое тело, вопросы,
В черной пастой набухшей тетради.
Человек существует не просто
Как-нибудь и не шуточки ради.
И вот так может быть между строчек
Сквозь неровный нервозности почерк
Отзовется, аукнется, грянет
Комаринкой в запекшейся крови
Нарушая все нормы и грани
Громыхнет ударением в слове
Повтореньем неверного в корне
Вопреки миллионам и сотням
Слов основа и снова и снова
Без запинок и без остановок
Жизнью данной по праву рожденного
Четкой линией на ладони.
10.2.24