Маленький мальчик играет. В его руках пистолет.
Пластиковый. Это нормально? Нормально... Мне кажется, нет.
Солнце вспороло тучи. Из них опадает слеза.
Может в далеком будущем приестся и это Za.
Может из дома выйду. Сквозняк. Запахну пальто.
На перекрестке невидимым стану - и мне в лицо
Ветер не скажет гадости, дождик сглотнет слова.
Маленький мальчик играет. В его руках голова.
Плавится в окнах августа перегоревший закат.
Машины сигналят, отважившись на неосторожный старт.
Город живет как исстари. Жизнь живет напрокат.
Маленький мальчик не выстрадал. Он взводит курок как взгляд.
Пластик вонзается в воздух, режет насквозь пальто.
Детская пулька, как ненависть, жадно впивается в плоть.
Я падаю - взглядом подкошенный, отворачивая глаза.
Может в ненашем будущем приется и это Za.