Когда твоя улыбка гаснет
на мой наткнувшись, ямб-хорей:
я понимаю, - мои басни
не ключ от девичьих дверей.
И я брожу анахоретом
в аллеях милых мне стихов…
Печально - как-то - быть поэтом,
жонглёром выщербленных слов.
В цене сегодня тити-мити,
программы роста лопухов…
Поэтов, граждане, простите
за грех творения стихов.
И ты, души моей услада,
меня за блажь мою прости,
средь поэтического сада
позволь улыбками цвести.