С каждым годом надежда хиреет,
оплывая свечой заказной.
Ветер жизни пожизненный веер
отогнал.
Значит, смерть – выходной,
и деяния станут делами
прошлых лет и напраслинных трат,
и из глины топорщится камень –
половина заоблачных врат.
Но мне облако слишком знакомо –
мне Конжак его сладко дарил,
и стихи – вместо отчего дома,
вместо поздно раскрывшихся крыл.
Поделиться бы с кем этой драмой,
где красавица не упрекнет….
Многоточие – телеграмма
мной в напраслину выпитых сот.
9.2.24