По когтю льва,
о феврале - по ветру, нервам,
они, как струны
в руках ученика:
ещё один порыв и лопнут;
и как дождаться лета,
когда летит комета;
а может это
какой-нибудь потерянный старлинк,
небесный непоседа.
Мне отчего-то жаль
девчонку Андромеду,
в глазах её печаль;
вокруг чернеет мгла,
и Маск не сын дождя,
он не Персей с медузой,
зовущейся Горгоной.
О, как жестоки волны!
Спасите Андромеду!
Не Илон пресловутый,
так кто-нибудь ещё…