Неровное сердце, скупое дыханье,
больные талантом, спешащие жить,
мы раны свои зашиваем стихами
и песни наш «кетгут», лечебная нить.
Несём свою радость и боль на ладонях,
собрав под знамёна друзей по перу.
И смотрит прохожий весьма удивлённо,
как ты на работу спеша, поутру,
в метро и на улице, шепчешь и пишешь,
волшебные строки в своем телефоне.
Забыв остановку… прерывисто дышишь
и нет для тебя окружения, кроме
волненья, что вновь затопило страницу
и взгляд погрузило в придуманный мир…
И вот уже ты не девчонка, а птица,
и всё, что под небом – твой праздник, твой пир.