Леса, леса сосновые, деревни и поля...
Смотрю на них по-новому: то родина моя.
Мазнула пудрой матовой черемуха траву,
Ручей росистой мякотью кружит-звенит во рву.
Прикрыла пышной зеленью весна убогость хат,
И сад цветёт сиреневый, как сотни лет назад.
Не видно ни пожарища, ни сломанных дерев,
Нет видов устрашающих запущенных полей.
Даже болотца кроткие воруют синь небес...
Но не простят уродское
Ни ангелы, ни бес.